en el día que nace con nosotros,
y porque hemos visto a nuestro aliento
nublar
el espejo del aire,
el ojo del aire no se abrirá
sino en la palabra
hecha renuncia: el invierno
habrá sido un lugar
de madurez.
Nosotros, convertidos en los muertos
de otra vida que la nuestra.
Paul Auster del libro Desapariciones
3 comentarios:
Vaya, vaya...el invierno nos crioniza los sentidos a muchos por lo que veo. Que pase rápido, siervo de los versos. O hibernamos o seremos quemados por la ciencia exácta del fuego. No hay ceniza más fugaz de lo que pudo ser y ya no está...Ay los columbarios de aquellos sin nombre! ¿será el tallador de lápidas quien pase el arco de la eternidad?
Cincel o pluma, compañero: elige la piel donde quieres terminar en la llama del frío desaparecer.
Besos aún templados por el recuerdo del estío.
Lady Cool
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