Versos a la Carta

Odio y amo

2010-10-20T12:44:00.001+02:00

Odio y amo. Tal vez preguntes por qué lo hago.
No lo sé. Pero siento que es así y sufro.

Cayo Valerio Catulo

Obscenidad de los paisajes (V)

2010-04-02T04:39:00.003+02:00

A solas otra vez, irremediablemente, como el viejo serrín de una muñeca de trapo, desparramados entre restos de ternura y sábanas sin sol. El frío de la madrugada no precisa de afán. Un bulto inmarcesible hecho de incertidumbre, de ruidosa brega. La voluntad de abismo aturde igual que música pautada en otras tablas, en la trinchera próxima. Un espacio concluso donde hacer mío el fuego que crepita en torno a las comisuras tristes de tu boca.

Jenaro Talens del libro "Proximidad del silencio"

2010-03-31T11:22:00.001+02:00

No volveré a ser joven

2010-01-25T19:23:00.003+01:00

Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos-
envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.

Jaime Gil de Biedma del libro "Poemas póstumos"

Fragmento desde el frío

2010-01-01T19:11:00.003+01:00

Porque nos volvemos ciegos
en el día que nace con nosotros,
y porque hemos visto a nuestro aliento
nublar
el espejo del aire,
el ojo del aire no se abrirá
sino en la palabra
hecha renuncia: el invierno
habrá sido un lugar
de madurez.

Nosotros, convertidos en los muertos
de otra vida que la nuestra.

Paul Auster del libro Desapariciones

Carpe Diem

2009-11-14T18:49:00.003+01:00

Cuando el amor se termina no queda nadie que traiga flores los sábados
Las botellas de lambrusco dejan de hacer ¡plop!
Las deliciosas películas de arte y ensayo se vuelven aburridas
Nadie te regala calcetines por Pascua, nadie te pone el termómetro
Cuando un amor se termina dan las diez un cuarto de hora antes
Las estrellas empiezan a acumular un retraso considerable
Las gatas dejan plantado al párroco en los tejados
Las luces indirectas alumbran directamente los portarretratos
Cambias los muebles de sitio, ordenas la biblioteca
Aparece la lupa, encuentras los comprobantes de la tintorería
Las cajeras del supermercado te empiezan a sonreír de otra manera
Los cuervos marinos se vuelven palomas mensajeras
Se acabó el azúcar, echas mano del edulcorante
Te paran todos los taxis, vas derecho al motel de las metáforas
Tocan el timbre, el cartero te deja un certificado para la vecina
Llaman por teléfono, otra vez la noche se ha equivocado de número.

Juan Carlos Mestre del libro La Casa Roja

El tiempo de las sombras

2009-10-04T13:23:00.003+02:00

De repente vi salir de las aguas la maravilla de un cuerpo azul. También la tarde se hizo de oro, y una voz lejana dijo: Su corazón adolescente es frío y tiene la luz petrificada, la sangre contenida del coral. Entonces, para sentir el peso de la leyenda, cerré los ojos, y sólo oí el leve rumor de las pagazas al levantar el vuelo.

Después, poco a poco, la tarde se hizo sombra.

Rafael Pérez Estrada del libro Bajo el cielo indeciso

Para Joseph Cornell (8)

2009-08-17T13:18:00.003+02:00

Hemos recolectado nuestras cosas
antes del viaje,
el pequeño cúmulo de puntos conectados
para responder la nebulosa
que no puede discernirse hoy
ni ninguna otra noche.
Hemos escogido nuestras multitudes
y las hemos amado como a las cartas y a las cucharas,
a los dedales y a los pequeños pedazos de hilo
olvidados en el escritorio de un ser querido.

Poema de Siri Hustvedt del libro Leer para ti

Traducción de Julia Piera y Chiara Merino

Canto a mí mismo (1)

2009-06-30T11:54:00.004+02:00

Me celebro y me canto a mí mismo.
Y lo que yo diga ahora de mí, lo digo de ti,
porque lo que yo tengo lo tienes tú
y cada átomo de mi cuerpo es tuyo también.

Vago... e invito a vagar a mi alma.
Vago y me tumbo a mi antojo sobre la tierra
para ver cómo crece la hierba del estío.
Mi lengua y cada molécula de mi sangre nacieron aquí,
de esta tierra y de estos vientos.
Me engendraron padres que nacieron aquí,
de padres que engendraron otros padres que nacieron aquí,
de padres e hijos de esta tierra y de estos vientos también.

Tengo treinta y siete años. Mi salud es perfecta.
Y con mi aliento puro
comienzo a cantar hoy
y no terminaré mi canto hasta que muera.
Que se callen ahora las escuelas y los credos.
Atrás. A su sitio.
Sé cuál es su misión y no la olvidaré;
que nadie la olvide.
Pero ahora yo ofrezco mi pecho lo mismo al bien que al mal,
dejo hablar a todos sin restricción,
y abro de par en par las puertas
a la energía original de la naturaleza desenfrenada.

Walt Whitman de Canto a mí mismo

Once días siguiendo el hilo de Ariadna y asesinar al Minotauro

2009-06-09T17:21:00.002+02:00

Nadie nos oyó:

sólo nosotros y un ovillo de palabras vivas para luego reencontrarlas inevitablemente remuertas.

Leopoldo María Panero / Claudio Rizzo del libro "Tensó"

Está tejida con azul la noche

2009-06-04T17:29:00.003+02:00

Está tejida con azul la noche
aún crepuscular. La lengua roja
enciende su perfil.

Salgo al silencio
y penetro la vida de las cosas
y no sé si el centeno es la hermosura
o es la sed la verdad.

En este ahora
de secreta extensión, cuando no ciega
mis sentidos la furia luminosa
del resol cereal, y están creciendo
el zureo nupcial de las palomas,
los pájaros ocultos, la paciencia
de los robles, aún, salgo a los huertos
y me busco en las aguas y las sombras.

Antonio Gamoneda del libro "Exentos II. Pasión de la mirada"

Triste nº 1

2009-06-02T18:09:00.001+02:00

Por la memoria vagamos descalzos
seguimos el garabato de la lluvia
hasta la tristeza que es el hogar destino
la tristeza almacena los desastres del alma
o sea lo mejorcito de nosotros mismos
digamos esperanzas sacrificios amores.

A la tristeza no hay quien la despoje
es transparente como un rayo de luna
fiel a determinadas alegrías.

Nacemos tristes y morimos tristes
pero en el entretiempo amamos cuerpos
cuya triste belleza es un milagro.

Vamos descalzos en peregrinación
triste tristeza llena eres de gracia
tu savia dulce nos acepta tristes.

El garabato de la lluvia nos conduce
hasta el hogar destino que siempre has sido
tristeza enamorada y clandestina

Y allí rodeada de tus frágiles dogmas
de tus lágrimas secas / de tu siglo de sueños
nos abrazas como anticipo del placer.

Mario Benedetti del libro "Testigo de uno mismo"

2

2009-05-27T15:54:00.001+02:00

Llora, porque toda mirada entraña error.

Mas los andrajos, horca, palio y cruz no morirán por este llanto. Mejor, fulgir a solas y rezar en balde. ¿Como el topo? Así; dueño de la penumbra y de su asfixia. Hablando por hablar. A ciegas. Ojo del corazón, quema el paisaje.

Jose Miguel Ullán del libro "Ardicia"

Elección de la amada

2009-05-20T17:49:00.002+02:00

A Úrsula

No se puede elegir sin descubrirse.

Cuando te dije salte de entre todas

firmé en cristales mi declaración.

Ahora tienen

la ficha irrevocable d mis sueños,

la clave de mis ojos, la razón de esta boca,

ya por siempre sabrán dónde encontrarme,

y la oscura razón para qué seda,

la medida del arco de mis brazos.

He ido a plena luz a separarte.

He quemado las naves y en ti misma

canta lo que yo soy.

Antonio Pereira del libro "Meteoros"

Síntesis

2009-05-14T18:18:00.004+02:00

Noche en silencio. Casi silenciosa.
Pero yo soy de los astros más calmos,
yo también lanzo aún mi propia luz
hacia mi propia noche.

He regresado a casa en mi cerebro
de cavernas y cielos, de estiércol y ganado.
También lo que aún se le permite a la mujer
es oscuro y dulce onanismo.

Hago girar el mundo. Resuello saqueo.
De noche me desnudo en la felicidad:
no hay agonía alguna, ningún polvo me hiede
a mí, concepto del yo, de vuelta en el mundo.

Gottfried Benn del libro "Morgue" Traducción Jesús Munárriz

Juntos

2009-04-27T16:47:00.002+02:00

Ya que la noche y la hora,
al nombrar en los umbrales
a los que entran y salen,

bendijo lo que hicimos,
ya que nada más nos mostró el camino,

no han de venir las sombras
por separado, pero si
hubiera más de lo que hoy se anunció,

no sonarán las alas
antes para mi que para ti-

Sino que rueda sobre el mar
la piedra que planeaba a nuestro lado
y en el surco que traza
desova el sueño vivo.

Paul Celan del libro De umbral en umbral

Sepulcro de una muchacha joven

2009-04-15T19:24:00.004+02:00

Lo recordamos todavía. Es como si todo esto

tuviera que ser una vez más.

Como un árbol en la costa de los limones

llevabas tus pequeños pechos leves

hacia adentro del murmullo de su sangre

de aquel dios.

Y era tan esbelto

fugitivo, el que mima a las mujeres.

Dulce y ardiente, cálido como tu pensamiento,

cubriendo con su sombra tu flanco juvenil

e inclinado como tus cejas.

Rainer Maria Rilke del libro Poesía amorosa

Cebú

2009-04-08T10:24:00.004+02:00

Cupular cual las urbes de Imerina

ostensibles allá en las colinas

o talladas a piel de roca;

con giba igual a los hastiales

que esculpe sobre el suelo la luna,

ved al toro potente y púrpura

del color de su sangre.

Ha bebido en los bordes de los ríos,

pacido de los cactus y las lilas;

vedlo ahí yacer frente a la yuca

ahíto aún del perfume de la tierra,

y delante de las pajas arroceras

que a sol y a sombra hieden violentas.

La tarde lo ha cavado todo

y ya no queda horizonte.

El toro ve un desierto que se extiende

hasta fronteras de la noche.

Son sus cuernos un creciente

que asciende. Desierto, desierto,

desierto frente al toro potente

extraviado con la tarde

en el reino del silencio,

¿qué evocas tú en tu duermevela?

¿Esos otros sin corcova

que son rojos como el polvo

que su tránsito eleva,

dueños de despobladas tierras?

¿O sus ancestros, que cebaban los labriegos

y llevaban a las villas con jaeces frutales,

en holocausto para el Rey?

Brinca, muge,

él, que morirá sin gloria,

luego dormita de nuevo, aguarda,

siendo del paisaje la joroba.

Poema de Jean-Joseph Rabearivelo del libro "Presque-Songes"

Poema

2009-04-08T10:14:00.002+02:00

En el grisor del tiempo aislado
que en la mente ecoante desemboca,
fantasmas surgen y susurros de terrores
que pueblan el dédalo del yo.

Coprofilia; necrofilia; felación;
amputación del pene;
y en esta aljamiada sociedad,
ululando por ser reconocido como el resto de los yos en uno mismo,
el suicidio, la condenación, camina,
si no como sociable espectro,
sí familiarmente familiar,
un doppelgänger
que no puedes sacudirte.

Dennis Brutus de "Cartas a Martha", 1965.

Estética

2009-03-18T16:52:00.004+01:00

Cuando Dios estaba aún azul adentro del hombre...

16

Que el poema haga reír y haga llorar como una mujer rubia o un hermosos caballo.

17

Y además, que se ría solo y llore solo, y llore solo como la más morena de las colegialas, sacándose la camisa.

18

El canto, como el sueño, ha de estar cruzado de larvas.

19

El canto, como el mundo.

20

El canto, como el genio, ha de crear atmósfera, temperatura, medida del universo, ambiente, luz, que irradie de soles personales.

21

Medio a medio de la poesía, Tú, lo mismo que el sexo, medio a medio.

Pablo de Rokha (Fragmento de ECUACIÓN: CANTO DE LA FÓRMULA ESTÉTICA, publicado en 1929 )

Palabras de Salud

2009-02-19T20:13:00.003+01:00

Estos ojos vienen de un tiempo ido.
Tienen iris lunar, pestaña arbórea...
Un pensamiento impecable acude presto
al toque de campana del corazón.
Escudriña a través de sus lágrimas,
y en las dos luces del desvelo
saca a flote
la contraseña.

Miguel Suárez del libro La perseverancia del desaparecido.

Hemos llegado al hogar

2009-02-05T18:53:00.003+01:00

Hemos llegado al hogar
desde la guerra sin sangre
con el corazón abatido,
nuestras botas llenas de orgullo
de la verdadera matanza del alma,
y nos hemos preguntado
“¿Cuánto cuesta ser querido y después abandonado?”
Hemos llegado al hogar
y traído la promesa
escrita en colores de arco iris
a través del cielo — para enterrar- ,
pero no es el momento
de colocar coronas
por los crímenes de ayer.
La noche amenaza,
el tiempo se disuelve,
y nada conocemos
del mañana.
Los tambores borboteantes
a la estrella hacen eco.
El bosque aulla
y entre los árboles
el oscuro sol aparece.
Hemos llegado al hogar
cuando vacila la aurora
cantando canciones de otras tierras,
la Marcha Fúnebre
que nos viola los oídos,
sabiendo que toda nuestra tradición y nuestras lágrimas
se juegan al cara o cruz de una moneda.
Hemos llegado al hogar
al pie de las verdes colinas
a beber el grito cálido
y suave del canto de los pájaros.
A las playas ardientes
donde los botes salen al mar
a desgranar la cosecha del océano
y las tenaces gaviotas se hunden
y deslizan volcando besos sobre las olas.
Hemos llegado al hogar
donde a través del relámpago
y la lluvia atronadora,
la peste, la sequía,
el espíritu empapado
se demora en el camino arenoso
sosteniendo los torturados restos
de la carne,
Ese espíritu que no pide
al mundo favor alguno
sino la dignidad.

Peters Lenrie del libro "Poesía africana de hoy"

¿De dónde venimos, a dónde vamos? (I)

2009-02-02T20:29:00.003+01:00

Nuestros días esperan su turno en las palmas de los niños,
nuestros días son semillas en las palmas de los niños,
en las palmas de los niños verdearán.

Pero los niños puede que mueran mañana,
no de paludismo ni de difteria,
ni tampoco por caerse a un pozo;
los niños puede que mueran mañana
pueden morir mañana como si fueran soldados barbudos,
los niños pueden morir mañana abrasados por las nubes atómicas
sin dejar ni un puñado de ceniza
nada salvo sus sombras.
Como unos negativos en la oscuridad del vacío.
Crematorio, crematorio, crematorio.
Veo un mar,
un mar cubierto de peces muertos.
Negativos en la oscuridad del vacío,
los días que no hemos vivido
son los que desaparecen junto con las palmas de los niños.

Nazim Hikmet del libro Poemas Finales

Invitación al baile

2009-01-19T19:21:00.003+01:00

NO a la locura. No a las soledades. No al huesecito del carámbano, a la semilla de la harina, al átomo de polen. No a la gran carcajada del tamaño del mundo. No digo el mundo como tal, digo las dimensiones del mundo que cabe en mi bolsillo.

No y no a la muerte, a la prolija herida por la que se desangra sin escándalo, organizadamente, gota a gota, la vida de la vida.

No a tu culo de mono, a tu rosado culo de mono ecuatorial, que desordena mis papeles y reseca mi pluma. Y no a la parpadeante risa del infinito abismo de tu vagina autoritaria.

No y no a tus celos inconmensurables. No y no a tu labio chupador, a tu teta romántica. Me cago en el alféizar de tu ventana, ésa que da a occidente, es decir, al poniente. Meo en tu bacinilla decorada. Caigo de bruces en el discreto pliegue del vértice negruzco de tus muslos morenos.

Así ando con el sexo, bajo la tiranía obedientísima de mis cansados genitales. Me moriré besándote en la boca. Me comeré tu risa como antes me he comido tu madura tristeza.

No tengo límites. Límites no tienes. ¿Vamos a asesinarnos?

José Viñals del libro Animales, amores, parajes y blasfemias

Poema 5

2009-01-16T12:40:00.007+01:00

其五

結廬在人境，而無車馬喧。

問君何能爾，心遠地自偏。

采菊東籬下，悠然見南山。

山氣日夕佳，飛鳥相與還。

此中有真意，欲辨已忘言。

Construí mi casa junto a la de los demás

Pero no se escuchan voces ni el sonido de los carros.

Me preguntas ¿cómo puede ser?

Cuando el corazón está distante, todo queda alejado.

Corto unos crisantemos junto a la cerca del este,

A lo lejos diviso la Montaña del Sur, tan quieta!

Tan agradable el aire de la montaña cuando termina el día

Y bandadas de pájaros regresan a sus nidos.

En todo esto hay una verdad cierta

Pero cuando intento decirla no encuentro palabras.

Tao Yuanming del libro Bebiendo vino

Happy new year

2009-01-14T17:19:00.002+01:00

Mira, no pido mucho,
solamente tu mano, tenerla
como un sapito que duerme así contento.

Necesito esa puerta que me dabas
para entrar en tu mundo, ese trocito
de azúcar verde, de redondo alegre.
¿No me prestas tu mano en esta noche
de fin de año de lechuzas roncas?

No puedes, por razones técnicas. Entonces
la tramo en aire, urdiendo cada dedo,
el durazno sedoso de la palma
y el dorso, ese país de azules árboles.

Así la tomo y la sostengo, como
si de ello dependiera
muchísimo el mundo,
la sucesión de las cuatro estaciones,
el canto de los gallos, el amor de los hombres.

Julio Cortázar del libro "Salvo el crepúsculo"

[La cólera que quiebra al hombre en niños...]

2009-01-09T20:02:00.003+01:00

La cólera que quiebra al hombre en niños,
que quiebra al niño en pájaros iguales,
y al pájaro, después, en huevecillos;
la cólera del pobre
tiene un aceite contra dos vinagres.

La cólera que al árbol quiebra en dos hojas,
a la hoja en botones desiguales
y al botón, en ranuras telescópicas;
la cólera del pobre
tiene dos ríos contra muchos mares.

La cólera que quiebra al bien en dudas,
a la duda, en tres arcos semejantes
y al arco, luego, en tumbas imprevistas;
la cólera del pobre
tiene un acero contra dos puñales.

La cólera que quiebra al alma en cuerpos,
al cuerpo en órganos desemejantes
y al órgano, en octavos pensamientos;
la cólera del pobre
tiene un fuego central contra dos cráteres.

Cesar Vallejo del libro "Poemas Humanos"

Despedida cerca de Shoku

2009-01-08T19:40:00.002+01:00

"Sanso, rey de Shoku, construyó caminos"

Dicen que los caminos de Sanso son escarpados,

escarpados como las montañas.

Las murallas ascienden en un rostro humano,

desaparecen las nubes de la colina

al freno de su caballo.

Hay árboles fragantes en el pavimentado camino de los Shin,

sus troncos rompen el pavimento

y arroyos congelados revientan sus hielos

en medio de Shoku, una altiva ciudad.

El destino de los hombres está ya fijado,

no hay necesidad de adivinos.

Ezra Pound del libro "Cathay"

Poema

2008-12-11T19:22:00.004+01:00

Los sabios no te enseñarán nada,
pero la caricia de las largas pestañas de una mujer te revelará la felicidad.

No olvides que tus días están contados y que pronto serás la presa de la tierra.

Cómprate vino, llévatelo aparte y luego déjate consolar.

Omar Khayyam del libro Rubaiyyat

Soñando con senos

2008-12-09T20:15:00.002+01:00

Madre,
extraño rostro de diosa
sobre mi hogar de leche,
delicado asilo,
te devoré.

Mi necesidad te tragó
como si fueses comida.

Lo que diste
lo recuerdo en un sueño:
los brazos pecosos envolviéndome,
la risa en alguna parte sobre mi sombrero de lana,
los dedos de sangre atando mi zapato,
los senos colgando como dos murciélagos
y luego precipitándose hacia mí
hasta doblarme.

Ahora los senos que conocí a medianoche
me golpean como el mar.

Anne Sexton del libro El asesino y otros poemas

Vieja dedicatoria

2008-12-05T16:26:00.003+01:00

Por esa veta gris en una perla
donde incendia la luz del occidente
un paisaje tras otro, una tras otra gema,
busqué fuentes y hallé, topé con valles
me perdí, vi el antiguo camino, eludí aldeas
y quise cabalgar. Te recordé sentado
junto al refugio de la salamandra.

Por mis palabras indefensas nunca
vas ni ibas tu. Este ocaso es casi tu silencio
y un latido en tus sienes deshace la belleza.

No como el tiempo que segó la sangre:
como una luz vivísima que mueve
la destrucción de todos los horizontes frágiles
para vibrar imperceptible sobre
el sol, el agua, los atardeceres.

Aníbal Núñez del libro Primavera soluble [1978-1985]

A una joven monja

2008-11-22T10:27:00.003+01:00

Este amor que nada pide
y que nuestros tambaleantes nacimientos
consiguieron para nosotros.
Tú en tu generación,
yo en la mía.
Yo no soy el que
buscas.
Tú no eres la que
yo he dejado de buscar.
Con que dulzura el tiempo
dispone de nosotros
mientras vamos cogidos del brazo
por el Puente de los Detalles:
Tu hora de cortar leña.
Mi hora de cocinar.
Tu hora de morir de amor.
Mi hora de resucitar.

Leonard Cohen del libro Libro del anhelo

Poeta anónimo

2008-11-20T17:49:00.001+01:00

No sé quién eras; puede que yo mismo;

fui plural una vez.
Al leerme me leo;

en la rueda del tiempo vuelvo a ser.

Luis Feria del libro Cuchillo casi flor

A los jóvenes poetas

2008-11-19T19:04:00.005+01:00

Hermanos, quizás nuestro arte madure pronto
luego de su larga fermentación juvenil,
y alcanzará la serena belleza
si, como los griegos, seguís siendo devotos.

Amad a los dioses y pensad dulcemente en los mortales.
Detestad el arrebato y la frialdad.
Guardaos de aleccionar y de describir.
Y si el maestro os atemoriza
pedirle consejos a la suprema Naturaleza.

Friedrich Hölderlin del libro La Madurez

Testamento

2008-11-18T18:42:00.002+01:00

la voz es voz
hiciera
añicos las palabras redentoras

...la quijada blandida,
la mueca de tu hermano,
la saliva secreta, la agonía
capaz, de darte posesión primera,
última ya (oh cuerpo ensangrentado),
herencia de este salmo, tierra ajena,
fuga para siempre, libertad cautiva...

la voz es voz
no existe

no existe aroma nuevo

cerrad mis párpados.

José Miguel Ullán del libro Mortaja

La lluvia cae en el polvo igual que el poema

2008-11-14T19:12:00.002+01:00

La lluvia cae en el polvo igual que en el poema
de Li Po. En el sur
los días tienen ojos grandes
y redondos; en el sur el trigo ondula,
sus crines danzan en el viento,
son la bandera
descamisada de mi embarcación;
en el sur la tierra huele a lino blanco,
a pan en la mesa,
el fulvo ardor de luz invade el agua,
cayendo sobre el polvo, leve, encendida.

Igual que en el poema.

Eugenio de Andrade del libro de Anibal Nuñez Obra Poética Vol. II

La flauta de las vértebras (prólogo)

2008-11-12T17:32:00.005+01:00

Por todas vosotras
a quienes uno ama y ama
icono al abrigo en la gruta del alma,
como copa de vino en mesa de festín,
levanto mi cráneo lleno de poemas.

A menudo me digo:
y si dirigiera
la punta de una bala hacia mi propio fin...
Hoy
por casualidad
doy mi concierto de despedida.
¡Memoria!
Reune en la sala de mi mente
las innumerables pilas de seres queridos.
Haz que la risa se transmita de ojo en ojo.
¡Que la noche se vista de bodas pasadas!
Danos la alegría de cuerpos y cuerpos.
Que nadie pueda olvidar esta noche.
Hoy tocaré la flauta
en mi propia columna vertebral.

Vladimir Maïakovski del libro Conversaciones con el inspector fiscal y otros poemas

El niño John

2008-11-07T20:53:00.003+01:00

El niño John no es el niño Juan.
Los ojos del niño John y los ojos del niño Juan no ven las mismas cosas en el fondo del lago.
Bajo los párpados del niño John la sed es un caballito de mar que vale dos dólares.
Bajo los párpados del niño Juan aletean las mariposas negras del vendedor de sandías.
El niño John tiene un martillo de cristal, el niño Juan tiene una nuez transparente.
Las manos del niño John cuentan las semillas de las estrellas, los dedos del niño Juan juegan con la chapa de la luna nublada.
Los ojos del niño John y los ojos del niño Juan no miran los mismos pájaros que tiemblan en la oscuridad.
El niño John trae a su madre el declive de la montaña, el ruido del río, la perla de granizo le trae el niño Juan.
Cuando se hace de noche el niño John sueña que es la sombra del niño Juan cuando se ha hecho de día.

Juan Carlos Mestre del libro La casa roja (2008)

Escena Final

2008-11-05T18:50:00.002+01:00

He dejado la puerta entreabierta
soy un animal que no se resigna a morir

la eternidad es la oscura bisagra que cede
un pequeño ruido en la noche de la carne

soy la isla que avanza sostenida por la muerte
o una ciudad ferozmente cercada por la vida

o tal vez no soy nada
sólo el insomnio y la brillante indiferencia de los astros

desierto destino
inexorable el sol de los vivos se levanta
reconozco esa puerta
no hay otra

hielo primaveral
y una espina de sangre
en el ojo de la rosa.

Blanca Varela del libro Ejercicios Materiales (1978-1993)

Estar contigo

2008-11-04T20:51:00.003+01:00

Estar contigo es un vocablo insólito
y el día que se rompa en pedacitos
el enorme silencio del olvido
será un eco anacrónico en mis noches.

Alejanado de tu hechura a tientas
repitiendo sintigo en mi destierro
ya no cultivaré la corteza uniforme
de una estrella en la punta de mis dedos.

Eres tan espantosamente joven
que estar contigo es un regalo loco.

Carlos Edmundo de Ory (del libro Miserable ternura)

Oración

2008-11-03T18:57:00.002+01:00

Habítame, penétrame.
Sea tu sangre una con mi sangre.
Tu boca entre a mi boca.
Tu corazón agrande el mío hasta estallar.
Desgárrame.
Caigas entera en mis entrañas.
Anden tus manos en mis manos.
Tus pies caminen en mis pies, tus pies.
Ardeme, árdeme.
Cólmeme tu dulzura.
Báñeme tu saliva el paladar.
Estés en mi como está la madera en el palito.
Que ya no puedo así, con esta sed
quemándome.

Con esta sed quemándome.

La soledad, sus cuervos, sus perros, sus pedazos.

Juan Gelman del libro (El juego en que andamos (1956-1958))

Noviembre

2008-10-30T20:54:00.002+01:00

Llega otra vez noviembre, que es el mes que más quiero
porque sé su secreto, porque me da más vida.
La calidad de su vida, que es su canción,
casi revelación,
y sus mañanas tan remediadoras,
su ternura codiciosa,
su entrañable soledad.
Y encontrar una calle en una boca,
una casa en un cuerpo mientras, tan caducas,
con esa melodía de la ambición perdida,
caen las castañas y las telarañas.

Estas castañas, de ocre amarillento,
seguras, entreabiertas, dándome libertad
junto al temblor en sombra de su cáscara.
Las telarañas, con su geometría
tan cautelosa y pegajosa, y
también con su silencio,
con su palpitación oscura
como la del coral o la más tierna
de la esponja, o la de la piña
abierta,
o la del corazón cuando late sin tiranía, cuando
resucita y se limpia.
Tras tanto tiempo sin amor, esta mañana
qué salvadora. Qué
luz tan íntima. Me entra y me da música
sin pausas
en el momento mismo en que te amo,
en que me entrego a ti con alegría,
trémulamente e impacientemente,
sin mirar a esa puerta donde llama el adiós.

Llegó otra vez noviembre. Lejos quedan los días
de los pequeños sueños, de los besos marchitos.
Tú eres el mes que quiero. Que no me deje a oscuras
tu codiciosa luz olvidadiza y cárdena
mientras llega el invierno.

Claudio Rodríguez (del libro El vuelo de la celebración)

El sol de los amantes

2008-10-29T19:41:00.002+01:00

El oficio de quien ama es ver
un sol oscuro sobre el lecho,
y en el frío, nacer al fuego
de un verano que no dice su nombre.

Es ver, constelación de pétalos,
la nieve caer sobre la tierra,
algodón del cielo, aire del silencio
que nace entre dos espaldas.

Es morir claro y secreto
cerca de tierras absolutas,
del amor que mueve las estrellas
y encierra a los amantes en un cuarto.

Traducción: Carmen Gloria Rodríguez y Vania Torres

Ledo Ivo (Del libro Poesía Completa 1940-2004)

Angustia (otra versión)

2008-10-28T19:43:00.003+01:00

Yo no vengo esta noche para vencer tu cuerpo,
en el que están los pecados de un pueblo ni para,
en tu impuro cabello, alzar tormenta
bajo el fastidio incurable que destilan mis besos.

Pido a tu lecho el pesado sueño sin fantasmas
deslizándose a través de las cortinas ignoradas del remordimiento,
que tú puedes saborear después de tus negras mentiras.
Tú que sobre la nada sabes más que los muertos.

Pues el vicio, royendo mi nativa nobleza,
me ha marcado, como a ti, con el sello de la esterilidad;
mas en tanto que tu seno de piedra lo habita

un corazón que la garra de ningún crimen hiere,
yo huyo, pálido, deshecho, obsesionado por mi sudario,
temiendo morir cuando duermo solo.

Stephane Mallarmé (versión de L. S.)

No se me importa un pito

2008-10-27T19:38:00.002+01:00

No se me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso sí! —y en esto soy irreductible— no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar. Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!

Ésta fue —y no otra— la razón de que me enamorase, tan locamente, de María Luisa.

¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos? ¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo y sus miradas de pronóstico reservado?¡María Luisa era una verdadera pluma!

Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina, volaba del comedor a la despensa. Volando me preparaba el baño, la camisa. Volando realizaba sus compras, sus quehaceres.

¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando, de algún paseo por los alrededores! Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado. “¡María Luisa! ¡María Luisa!”... y a los pocos segundos, ya me abrazaba con sus piernas de pluma, para llevarme, volando, a cualquier parte.

Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia que nos aproximaba al paraíso; durante horas enteras nos anidábamos en una nube, como dos ángeles, y de repente, en tirabuzón, en hoja muerta, el aterrizaje forzoso de un espasmo.

¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera..., aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas! ¡Qué voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes la de pasarse las noches de un solo vuelo!

Después de conocer una mujer etérea, ¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre? ¿Verdad que no hay una diferencia sustancial entre vivir con una vaca o con una mujer que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?

Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender la seducción de una mujer pedestre, y por más empeño que ponga en concebirlo, no me es posible ni tan siquiera imaginar que pueda hacerse el amor más que volando.

Oliverio Girondo (del Libro Espantapájaros)

qaf (capítulo III)

2008-10-23T19:47:00.001+02:00

El camino. Una memoria pasea sobre el polvo,
bajo el polvo. Polvo
que por camisa lleva mi tiempo, mis instantes.
El Camino. Y este incendio que crece
lentamente en mi interior.
El camino. Penetro en un firmamento de signos:
¿Qué hay? Me detuve a escuchar,
presto atención:
Dentro de mí arden esas lámparas
que se llaman heridas.

Adonis de El Libro (I)

Yo no lo sé de cierto

2008-10-21T20:54:00.002+02:00

Yo no lo sé de cierto, pero supongo
que una mujer y un hombre
algún día se quieren,
se van quedando solos poco a poco,
algo en su corazón les dice que están solos,
solos sobre la tierra se penetran,
se van matando el uno al otro.

Todo se hace en silencio.
Como se hace la luz dentro del ojo.
El amor une cuerpos.
En silencio se van llenando el uno al otro.

Cualquier día despiertan, sobre brazos;
piensan entonces que lo saben todo.
Se ven desnudos y lo saben todo.

(Yo no lo sé de cierto. Lo supongo)

Jaime Sabines (del libro Horal)

Sobre el poema

2008-10-20T20:39:00.002+02:00

Un poema crece inseguramente
en la confusión de la carne,
sube aún sin palabras, sola ferocidad que gusto,
tal vez como sangre
o sombra de sangre por los canales del ser.

Fuera existe el mundo. Fuera, la espléndida violencia
de los granos de uva donde nacen
las minúsculas raíces del sol.
Fuera, los cuerpos genuinos e inalterables
de nuestro amor,
los ríos, la gran paz aparente de las cosas,
las hojas durmiendo el silencio,
las semillas al soco del viento,
-la hora teatral de la posesión.
Y un poema crece abarcando todo en su regazo.

Y ya ningún poder destruye el poema.
Insostenible, único,
invade las órbitas, las fachadas amorfas
la miseria de los minutos,
la fuerza sostenida de las cosas,
la redonda y libre armonía del mundo.

Debajo el instrumento ignora perplejo
la espina del misterio.
Y se hace el poema contra el tiempo y la carne.

Herberto Helder (del libro O el poema continuo)

El revés de la trama

2008-10-17T18:37:00.005+02:00

Dificultosamente,

como un animal anfibio que trata de adaptarse a todos los desvaríos del planeta,

absorbo con mi pan la insoluble penuria enmascarada del alimento.

Apenas si mi piel es apta para vestir la esfinge desmesurada que me habita.

Mi cabeza es estrecha,

pero guarda recintos capaces de albergar varias ciudades en su frágil desván.

Mis manos no consiguen apresar las visiones que pasan por mis ojos

ni mis pies tocan fondo en la hirviente cantera de mi corazón.

¡Y qué feroz fisura entre mi lengua y cualquier laberinto del lenguaje!

Casi todo mi ser es invisible;

plegado en una brizna,

sumergido hasta el limo en la inconmensurable pequeñez.

La mole de San Pedro brillando en el agujero de la cerradura;

Bizancio en una lágrima.

Hija del desconcierto y la penumbra,

avanzo a duras penas con mi carta de construcciones y naufragios:

cariátide insensata transportando su Olimpo en la nube interior,

perdiendo a cada tumbo su minúsculo yo como una piedrecita del gran friso,

un ínfimo fragmento de eternidad que rueda hasta los límites del mundo

y se recoge a tientas, sin acertar su sitio y su destino.

Igual yo te celebro en tu desproporción y en tu desorden,

increíble existencia,

como si te ajustaras exactamente a la medida de mi cuerpo y al peso de mi voz.

Igual tú me repudias en mi provocación,

absurda vida en sombras,

como a una criatura intrusa en este reino,

cuando interrogo en vano tu rostro impenetrable, hecho de hierro y de muralla.

Te vuelves contra mí,

te eriges en guardiana de un sagrario que alejas de mis pies,

me arrebatas en un negro huracán donde se quiebran las tablas de la ley,

y me dejas en vilo, suspendida en el borde de la orfandad y la catástrofe,

mientras se precipitan al vacío, desplegando en la nada sus telones,

escenas y territorios desprendidos del revés de mi trama.

Todo es posible entonces,

todo, menos yo.

Olga Orozco (del libro Mutaciones de la realidad)

Canto vigesimocuarto

2008-10-16T16:47:00.004+02:00

El coño es una telaraña,
un embudo de seda,
el corazón de las flores;
el coño es una puerta
que da quién sabe adónde
o a una muralla
que hay que derribar.

Hay coños que son alegres,
coños locos de atar,
coños anchos, estrechos,
coños de pacotilla,
charlatanes, tartamudos,
y hay coños que bostezan
y no dicen una palabra
así los mates.

El coño es una montaña
blanca de azúcar,
un bosque lleno de lobos,
es la calesa que arrastra a los caballos;
el coño es una ballena vacía
llena de aire negro y de luciérnagas;
es el bolsillo del pájaro,
su gorro de dormir,
un horno donde arde todo.

El coño cuando toca
es la cara del señor,
su boca.

Es del coño de donde ha salido
el mundo con las nubes, los árboles, el mar
y los hombres uno a uno
y de todas las razas.
Del coño ha salido incluso el coño.
¡Coño, el coño!

Tonino Guerra del libro La Miel (1993)

El hombre imaginario

2008-10-15T19:12:00.002+02:00

El hombre imaginario
vive en una mansión imaginaria
rodeada de árboles imaginarios
a la orilla de un río imaginario
De los muros que son imaginarios
penden antiguos cuadros imaginarios
irreparables grietas imaginarias
que representan hechos imaginarios
ocurridos en mundos imaginarios
en lugares y tiempos imaginarios
Todas las tardes imaginarias
sube las escaleras imaginarias
y se asoma al balcón imaginario
a mirar el paisaje imaginario
que consiste en un valle imaginario
circundado de cerros imaginarios
Sombras imaginarias
vienen por el camino imaginario
entonando canciones imaginarias
a la muerte del sol imaginario
Y en las noches de luna imaginaria
sueña con la mujer imaginaria
que le brindó su amor imaginario
vuelve a sentir ese mismo dolor
ese mismo placer imaginario
y vuelve a palpitar
el corazón del hombre imaginario.

Nicanor Parra de Hojas de parra (Santiago, Ganímedes, 1985)

Yo nunca guardé rebaños

2008-10-14T19:33:00.003+02:00

Yo nunca guardé rebaños,
pero es como si los guardara.
Mi alma es como un pastor,
conoce el viento y el sol
y anda de la mano de las Estaciones
siguiendo y mirando.
Toda la paz de la Naturaleza a solas
viene a sentarse a ni lado.
Pero permanezco triste, como un atardecer
para nuestra imaginación,
cuando refresca en el fondo de la planicie
y se siente que la noche ha entrado
como una mariposa por la ventana.
Pero mi tristeza es sosiego
porque es natural y justa
y es lo que debe haber en el alma
cuando piensa que ya existe
y las manos cogen flores sin darse cuenta.
Con un ruido de cencerros
más allá de la curva del camino
mis pensamientos están contentos.
Pensar molesta como andar bajo la lluvia
cuando el viento crece y parece que llueve más.
No tengo ambiciones ni deseos.
Ser poeta no es una ambición mía.
Es mi manera de estar solo.

Fernando Pessoa de El guardador de rebaños

La noche, el poema

2008-10-10T18:22:00.001+02:00

Alguien ha encontrado su verdadera voz y la prueba en el mediodía de los muertos. Amigo del color de las cenizas. Nada más intenso que el terror de perder la identidad. Este recinto lleno de mis poemas atestigua que la niña abandonada en una casa en ruinas soy yo.

Escribo con la ceguera desalmada con que los niños arrojan piedras a una loca como si fuese un mirlo. En realidad no escribo: abro la brecha para que hasta mí llegue, al crepúsculo, el mensaje de un muerto.

Y este oficio de escribir. Veo por espejo, en oscuridad. Presiento un lugar que nadie más que yo conoce. Canto de las distancias, escucho voces de pájaros pintados sobre árboles adornados como iglesias.

Mi desnudez te daba luz como una lámpara. Pulsabas mi cuerpo para que no hiciera el gran frío de la noche, lo negro.

Mis palabras exigen silencio y espacios abandonados.
Hay palabras con manos; apenas escritas, me buscan el corazón. Hay palabras condenadas como lilas en la tormenta. Hay palabras parecidas aciertos muertos, si bien prefiero, entre todas, aquellas que evocan la muñeca de una niña desdichada.

Alejandra Pizarnik (del libro Poesía Completa, Ed. Lumen)

Tú estás aquí

2008-10-09T18:55:00.004+02:00

Tú estás aquí, el ave de viento gira
Dulzura mía, herida mía, amor mío.
Viejas torres de luz se desvanecen
Y la ternura entreabre los caminos.

La tierra es ahora nuestra patria.
Entre la hierba y las aguas avanzamos,
Del lavandero donde brillan nuestros besos
Al espacio que fulminará la guadaña.

“¿dónde estamos?” Perdidos en el corazón
de la paz. Aquí, bajo nuestra piel,
bajo la corteza y el barro, sólo habla.

Con su violencia de toro, la sangre
Fugitiva que nos confunde y nos conmueve
Como esas maduras campanas sobre el campo.

Philippe Jaccottet de Poesía francesa contemoránea, 1915-1965: Antología bilingüe

Asma es Amor

2008-10-08T19:13:00.002+02:00

A Hilda, mi centaura

Más que por la A de amor estoy por la A
de asma, y me ahogo
de tu no aire, ábreme
alta mía única anclada ahí, no es bueno
el avión de palo en el que yaces con
vidrio y todo en esas tablas precipicias, adentro
de las que ya no estás, tu esbeltez
ya no está, tus grandes
pies hermosos, tu espinazo
de yegua de Faraón, y es tan difícil
este resuello, tú
me entiendes: asma
es amor.

Gonzalo Rojas de Poesía Esencial, 2006

Sensación

2008-10-07T18:23:00.002+02:00

Iré, cuando la tarde cante, azul, en verano,
herido por el trigo, a pisar la pradera;
soñador, sentiré su frescor en mis plantas
y dejaré que el viento me bañe la cabeza.

Sin hablar, sin pensar, iré por los senderos:
pero el amor sin límites me crecerá en el alma.
Me iré lejos, dichoso, como con una chica,
por los campos , tan lejos como el gitano vaga.

Arthur Rimbaud, 1870

Ángel de Oscuridad

2008-10-06T16:32:00.003+02:00

Libertad aparente la palabra en el aire;
la espesura del verso,
penumbra iluminada por vocablos oscuros.
Solitarios, los pájaros, recorren
como una sombra más las sombras en el bosque.
La claridad
siempre es distancia; apenas un intento
de llegar a la luz. Ángel perverso
y bello, donde la noche anuncia
su lenguaje habitable.Nunca hallarás, al otro lado de estas sombras,
vida alguna; luz que te aleje, pájaro de las tinieblas, con sus nombres ambiguos
de las ruinas del tiempo.

Diego Jesús Jiménez "del libro Itinerario para náufragos" 1997

Poema V de Elogios, Saint John Perse

2008-10-03T17:56:00.002+02:00

... Porque esas aguas quietas son como leche y todo lo que se explaya en las apacibles soledades de la mañana.
El puente, lavado antes del amanecer por un agua en sueños semejante a la mezcla del alba, entabla una hermosa relación con el cielo. Y la infancia adorable del día, por el emparrado de las tiendas rodadas, desciende hasta mi canción.
Infancia, mi amor, ¿no era más que eso?
Infancia, mi amor... ese doble anillo del ojo y la delicia de amar...
Hace un tiempo tan sereno, y por otra parte tan tibio, un tiempo tan continuo que se antoja muy extraño estar allí, con las manos atadas a la sencillez del día...
Infancia, mi amor, no hay más que ceder... Pero, ¿lo he dicho ya? No quiero agitar más esa ropa blanca, allí, en lo incurable, entre las verdes soledades de la mañana... Pero, ¿lo he dicho ya? Sólo hay que servir como de soga vieja... y este corazón, este corazón, ¡allí!, arrastrándose sobre los puentes, más humilde y más salvaje y más, que un viejo estropajo, extenuado...

Saint John Perse (del libro Elogios)

Malos Recuerdos

2008-10-02T18:38:00.004+02:00

La vergüenza es un sentimiento revolucionario.

KARL MARX

Llevo colgados de mi corazón
los ojos de una perra y, más abajo,
una carta de madre campesina.

Cuando yo tenía doce años,
algunos días, al anochecer,
llevábamos al sótano a una perra
sucia y pequeña.
Con un cable le dábamos y luego
con las astillas y los hierros. (Era
así. Era así.
Ella gemía,
se arrastraba pidiendo, se orinaba,
y nosotros la colgábamos para pegar mejor).

Aquella perra iba con nosotros
a las praderas y los cuestos. Era
veloz y nos amaba.

Cuando yo tenía quince años,
un día, no sé cómo, llegó a mí
un sobre con la carta del soldado.
Le escribía su madre. No recuerdo:
"¿Cuándo vienes? Tu hermana no me habla.
No te puedo mandar ningún dinero…".

Y, en el sobre, doblados, cinco sellos
y papel de fumar para su hijo.
"Tu madre que te quiere."
No recuerdo
el nombre de la madre del soldado.

Aquella carta no llegó a su destino:
yo robé al soldado su papel de fumar
y rompí las palabras que decían
el nombre de su madre.

Mi vergüenza es tan grande como mi cuerpo,
pero aunque tuviese el tamaño de la tierra
no podría volver y despegar
el cable de aquel vientre ni enviar
la carta del soldado.

ANTONIO GAMONEDA(Del libro ‘Blues castellano’)