tag:blogger.com,1999:blog-80282714469304105302024-03-14T06:48:37.115+01:00Versos a la CartaR.Shttp://www.blogger.com/profile/10775095455414057040noreply@blogger.comBlogger59125tag:blogger.com,1999:blog-8028271446930410530.post-79020587839383803172010-10-20T12:44:00.001+02:002010-10-20T12:46:44.792+02:00Odio y amoOdio y amo. Tal vez preguntes por qué lo hago.<br />No lo sé. Pero siento que es así y sufro.<br /><br /><br /><br /><div align="right"> Cayo Valerio Catulo</div>R.Shttp://www.blogger.com/profile/10775095455414057040noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8028271446930410530.post-19598340118519274182010-04-02T04:39:00.003+02:002010-04-02T04:43:43.882+02:00Obscenidad de los paisajes (V)<div align="left"><br />A solas otra vez, irremediablemente, como el viejo serrín de una muñeca de trapo, desparramados entre restos de ternura y sábanas sin sol. El frío de la madrugada no precisa de afán. Un bulto inmarcesible hecho de incertidumbre, de ruidosa brega. La voluntad de abismo aturde igual que música pautada en otras tablas, en la trinchera próxima. Un espacio concluso donde hacer mío el fuego que crepita en torno a las comisuras tristes de tu boca.<br /></div><div align="left"></div><div align="left"><br /></div><div align="left"></div><div align="right">Jenaro Talens del libro <em>"Proximidad del silencio"</em> </div>R.Shttp://www.blogger.com/profile/10775095455414057040noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8028271446930410530.post-89265181282174454052010-03-31T11:22:00.001+02:002010-04-02T04:44:59.824+02:00R.Shttp://www.blogger.com/profile/10775095455414057040noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8028271446930410530.post-29236401725773886172010-01-25T19:23:00.003+01:002010-01-25T19:29:09.189+01:00No volveré a ser jovenQue la vida iba en serio<br />uno lo empieza a comprender más tarde<br />-como todos los jóvenes, yo vine<br />a llevarme la vida por delante.<br /><br />Dejar huella quería<br />y marcharme entre aplausos-<br />envejecer, morir, eran tan sólo<br />las dimensiones del teatro.<br /><br />Pero ha pasado el tiempo<br />y la verdad desagradable asoma:<br />envejecer, morir,<br />es el único argumento de la obra.<br /><br /><br /><div align="right">Jaime Gil de Biedma <em>del libro "Poemas póstumos"</em> </div>R.Shttp://www.blogger.com/profile/10775095455414057040noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8028271446930410530.post-70639451305740425932010-01-01T19:11:00.003+01:002010-01-01T19:15:39.987+01:00Fragmento desde el fríoPorque nos volvemos ciegos<br />en el día que nace con nosotros,<br />y porque hemos visto a nuestro aliento<br />nublar<br />el espejo del aire,<br />el ojo del aire no se abrirá<br />sino en la palabra<br />hecha renuncia: el invierno<br />habrá sido un lugar<br />de madurez.<br /><br />Nosotros, convertidos en los muertos<br />de otra vida que la nuestra.<br /><br /><br /><br /><div align="right">Paul Auster del libro <em>Desapariciones</em></div>R.Shttp://www.blogger.com/profile/10775095455414057040noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8028271446930410530.post-52339502638512205042009-11-14T18:49:00.003+01:002009-11-14T19:09:17.767+01:00Carpe DiemCuando el amor se termina no queda nadie que traiga flores los sábados<br />Las botellas de lambrusco dejan de hacer ¡plop!<br />Las deliciosas películas de arte y ensayo se vuelven aburridas<br />Nadie te regala calcetines por Pascua, nadie te pone el termómetro<br />Cuando un amor se termina dan las diez un cuarto de hora antes<br />Las estrellas empiezan a acumular un retraso considerable<br />Las gatas dejan plantado al párroco en los tejados<br />Las luces indirectas alumbran directamente los portarretratos<br />Cambias los muebles de sitio, ordenas la biblioteca<br />Aparece la lupa, encuentras los comprobantes de la tintorería<br />Las cajeras del supermercado te empiezan a sonreír de otra manera<br />Los cuervos marinos se vuelven palomas mensajeras<br />Se acabó el azúcar, echas mano del edulcorante<br />Te paran todos los taxis, vas derecho al motel de las metáforas<br />Tocan el timbre, el cartero te deja un certificado para la vecina<br />Llaman por teléfono, otra vez la noche se ha equivocado de número.<br /><br /><br /><div style="text-align: right;">Juan Carlos Mestre del libro <span style="font-style: italic;">La Casa Roja</span><br /></div>R.Shttp://www.blogger.com/profile/10775095455414057040noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8028271446930410530.post-65359531497453227142009-10-04T13:23:00.003+02:002009-10-04T13:34:36.546+02:00El tiempo de las sombrasDe repente vi salir de las aguas la maravilla de un cuerpo azul. También la tarde se hizo de oro, y una voz lejana dijo: Su corazón adolescente es frío y tiene la luz petrificada, la sangre contenida del coral. Entonces, para sentir el peso de la leyenda, cerré los ojos, y sólo oí el leve rumor de las pagazas al levantar el vuelo.<br /><br />Después, poco a poco, la tarde se hizo sombra.<br /><br /><br /><br /><br /><div style="text-align: right;">Rafael Pérez Estrada del libro <span style="font-style: italic;">Bajo el cielo indeciso</span><br /></div>R.Shttp://www.blogger.com/profile/10775095455414057040noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8028271446930410530.post-77652690124346015342009-08-17T13:18:00.003+02:002009-08-18T10:37:56.911+02:00Para Joseph Cornell (8)Hemos recolectado nuestras cosas<br />antes del viaje,<br />el pequeño cúmulo de puntos conectados<br />para responder la nebulosa<br />que no puede discernirse hoy<br />ni ninguna otra noche.<br />Hemos escogido nuestras multitudes<br />y las hemos amado como a las cartas y a las cucharas,<br />a los dedales y a los pequeños pedazos de hilo<br />olvidados en el escritorio de un ser querido.<br /><br /><br /><br /><div align="right">Poema de Siri Hustvedt del libro <em>Leer para ti</em></div><div align="right"><em><span style="font-size:78%;">Traducción de Julia Piera y Chiara Merino</span></em></div><div align="right"> </div>R.Shttp://www.blogger.com/profile/10775095455414057040noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8028271446930410530.post-21509497738560027212009-06-30T11:54:00.004+02:002009-06-30T12:05:51.609+02:00Canto a mí mismo (1)Me celebro y me canto a mí mismo.<br />Y lo que yo diga ahora de mí, lo digo de ti,<br />porque lo que yo tengo lo tienes tú<br />y cada átomo de mi cuerpo es tuyo también.<br /><br />Vago... e invito a vagar a mi alma.<br />Vago y me tumbo a mi antojo sobre la tierra<br />para ver cómo crece la hierba del estío.<br />Mi lengua y cada molécula de mi sangre nacieron aquí,<br />de esta tierra y de estos vientos.<br />Me engendraron padres que nacieron aquí,<br />de padres que engendraron otros padres que nacieron aquí,<br />de padres e hijos de esta tierra y de estos vientos también.<br /><br />Tengo treinta y siete años. Mi salud es perfecta.<br />Y con mi aliento puro<br />comienzo a cantar hoy<br />y no terminaré mi canto hasta que muera.<br />Que se callen ahora las escuelas y los credos.<br />Atrás. A su sitio.<br />Sé cuál es su misión y no la olvidaré;<br />que nadie la olvide.<br />Pero ahora yo ofrezco mi pecho lo mismo al bien que al mal,<br />dejo hablar a todos sin restricción,<br />y abro de par en par las puertas<br />a la energía original de la naturaleza desenfrenada.<br /><br /><br /><div align="right">Walt Whitman <em>de Canto a mí mismo </em></div>R.Shttp://www.blogger.com/profile/10775095455414057040noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8028271446930410530.post-47236479993919666972009-06-09T17:21:00.002+02:002009-06-09T17:25:08.528+02:00Once días siguiendo el hilo de Ariadna y asesinar al MinotauroNadie nos oyó:<br /><br />sólo nosotros y un ovillo de palabras vivas para luego reencontrarlas inevitablemente remuertas.<br /><br /><br /><br /><div align="right">Leopoldo María Panero / Claudio Rizzo del libro <em>"Tensó"</em></div>R.Shttp://www.blogger.com/profile/10775095455414057040noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8028271446930410530.post-23518101898379275332009-06-04T17:29:00.003+02:002009-06-04T17:36:09.564+02:00Está tejida con azul la nocheEstá tejida con azul la noche<br />aún crepuscular. La lengua roja<br />enciende su perfil.<br /><br />Salgo al silencio<br />y penetro la vida de las cosas<br />y no sé si el centeno es la hermosura<br />o es la sed la verdad.<br /><br />En este ahora<br />de secreta extensión, cuando no ciega<br />mis sentidos la furia luminosa<br />del resol cereal, y están creciendo<br />el zureo nupcial de las palomas,<br />los pájaros ocultos, la paciencia<br />de los robles, aún, salgo a los huertos<br />y me busco en las aguas y las sombras.<br /><br /><br /><br /><div align="right">Antonio Gamoneda del libro <em>"Exentos II. Pasión de la mirada"</em></div>R.Shttp://www.blogger.com/profile/10775095455414057040noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8028271446930410530.post-30074507443153690802009-06-02T18:09:00.001+02:002009-06-02T18:11:54.505+02:00Triste nº 1Por la memoria vagamos descalzos<br />seguimos el garabato de la lluvia<br />hasta la tristeza que es el hogar destino<br />la tristeza almacena los desastres del alma<br />o sea lo mejorcito de nosotros mismos<br />digamos esperanzas sacrificios amores.<br /><br />A la tristeza no hay quien la despoje<br />es transparente como un rayo de luna<br />fiel a determinadas alegrías.<br /><br />Nacemos tristes y morimos tristes<br />pero en el entretiempo amamos cuerpos<br />cuya triste belleza es un milagro.<br /><br />Vamos descalzos en peregrinación<br />triste tristeza llena eres de gracia<br />tu savia dulce nos acepta tristes.<br /><br />El garabato de la lluvia nos conduce<br />hasta el hogar destino que siempre has sido<br />tristeza enamorada y clandestina<br /><br />Y allí rodeada de tus frágiles dogmas<br />de tus lágrimas secas / de tu siglo de sueños<br />nos abrazas como anticipo del placer.<br /><br /><br /><br /><div align="right">Mario Benedetti del libro "<em>Testigo de uno mismo"</em></div>R.Shttp://www.blogger.com/profile/10775095455414057040noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8028271446930410530.post-74918991548465657832009-05-27T15:54:00.001+02:002009-05-27T15:57:51.928+02:002Llora, porque toda mirada entraña error.<br /><br />Mas los andrajos, horca, palio y cruz no morirán por este llanto. Mejor, fulgir a solas y rezar en balde. ¿Como el topo? Así; dueño de la penumbra y de su asfixia. Hablando por hablar. A ciegas. Ojo del corazón, quema el paisaje.<br /><br /><br /><br /><div align="right">Jose Miguel Ullán del libro <em>"Ardicia"</em></div>R.Shttp://www.blogger.com/profile/10775095455414057040noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8028271446930410530.post-80667096751876818762009-05-20T17:49:00.002+02:002009-05-20T17:57:22.842+02:00Elección de la amada<div align="right"><em>A Úrsula</em></div><div align="right"><em></em></div><div align="right"><em></em></div><div align="left">No se puede elegir sin descubrirse.</div><div align="left">Cuando te dije salte de entre todas</div><div align="left">firmé en cristales mi declaración.</div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"></div><div align="left">Ahora tienen</div><div align="left">la ficha irrevocable d mis sueños,</div><div align="left">la clave de mis ojos, la razón de esta boca,</div><div align="left">ya por siempre sabrán dónde encontrarme,</div><div align="left">y la oscura razón para qué seda,</div><div align="left">la medida del arco de mis brazos.</div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"></div><div align="left">He ido a plena luz a separarte.</div><div align="left">He quemado las naves y en ti misma</div><div align="left">canta lo que yo soy.</div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="right">Antonio Pereira del libro "<em>Meteoros"</em></div>R.Shttp://www.blogger.com/profile/10775095455414057040noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8028271446930410530.post-83975192091081163502009-05-14T18:18:00.004+02:002009-05-14T18:25:43.131+02:00SíntesisNoche en silencio. Casi silenciosa.<br />Pero yo soy de los astros más calmos,<br />yo también lanzo aún mi propia luz<br />hacia mi propia noche.<br /><br />He regresado a casa en mi cerebro<br />de cavernas y cielos, de estiércol y ganado.<br />También lo que aún se le permite a la mujer<br />es oscuro y dulce onanismo.<br /><br />Hago girar el mundo. Resuello saqueo.<br />De noche me desnudo en la felicidad:<br />no hay agonía alguna, ningún polvo me hiede<br />a mí, concepto del yo, de vuelta en el mundo.<br /><br /><br /><div align="right">Gottfried Benn del libro <em>"Morgue"</em> <span style="font-size:78%;">Traducción Jesús Munárriz</span></div>R.Shttp://www.blogger.com/profile/10775095455414057040noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8028271446930410530.post-62387427421602138432009-04-27T16:47:00.002+02:002009-04-27T16:51:25.135+02:00JuntosYa que la noche y la hora,<br />al nombrar en los umbrales<br />a los que entran y salen,<br /><br />bendijo lo que hicimos,<br />ya que nada más nos mostró el camino,<br /><br />no han de venir las sombras<br />por separado, pero si<br />hubiera más de lo que hoy se anunció,<br /><br />no sonarán las alas<br />antes para mi que para ti-<br /><br />Sino que rueda sobre el mar<br />la piedra que planeaba a nuestro lado<br />y en el surco que traza<br />desova el sueño vivo.<br /><br /><br /><div align="right">Paul Celan del libro <em>De umbral en umbral</em></div>R.Shttp://www.blogger.com/profile/10775095455414057040noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8028271446930410530.post-71277109376350988512009-04-15T19:24:00.004+02:002009-04-22T20:33:16.725+02:00Sepulcro de una muchacha jovenLo recordamos todavía. Es como si todo esto<br /><br />tuviera que ser una vez más.<br /><br /><br />Como un árbol en la costa de los limones<br /><br />llevabas tus pequeños pechos leves<br /><br />hacia adentro del murmullo de su sangre<br /><br />de aquel dios.<br /><br /><br />Y era tan esbelto<br /><br />fugitivo, el que mima a las mujeres.<br /><br /><br />Dulce y ardiente, cálido como tu pensamiento,<br /><br />cubriendo con su sombra tu flanco juvenil<br /><br />e inclinado como tus cejas.<br /><br /><br /><div align="right">Rainer Maria Rilke del libro <em>Poesía amorosa</em></div>R.Shttp://www.blogger.com/profile/10775095455414057040noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8028271446930410530.post-59115646945070521142009-04-08T10:24:00.004+02:002009-04-15T15:44:39.368+02:00CebúCupular cual las urbes de Imerina<br /><br />ostensibles allá en las colinas<br /><br />o talladas a piel de roca;<br /><br />con giba igual a los hastiales<br /><br />que esculpe sobre el suelo la luna,<br /><br />ved al toro potente y púrpura<br /><br />del color de su sangre.<br /><br />Ha bebido en los bordes de los ríos,<br /><br />pacido de los cactus y las lilas;<br /><br />vedlo ahí yacer frente a la yuca<br /><br />ahíto aún del perfume de la tierra,<br /><br />y delante de las pajas arroceras<br /><br />que a sol y a sombra hieden violentas.<br /><br />La tarde lo ha cavado todo<br /><br />y ya no queda horizonte.<br /><br />El toro ve un desierto que se extiende<br /><br />hasta fronteras de la noche.<br /><br />Son sus cuernos un creciente<br /><br />que asciende. Desierto, desierto,<br /><br />desierto frente al toro potente<br /><br />extraviado con la tarde<br /><br />en el reino del silencio,<br /><br />¿qué evocas tú en tu duermevela?<br /><br />¿Esos otros sin corcova<br /><br />que son rojos como el polvo<br /><br />que su tránsito eleva,<br /><br />dueños de despobladas tierras?<br /><br />¿O sus ancestros, que cebaban los labriegos<br /><br />y llevaban a las villas con jaeces frutales,<br /><br />en holocausto para el Rey?<br /><br />Brinca, muge,<br /><br />él, que morirá sin gloria,<br /><br />luego dormita de nuevo, aguarda,<br /><br />siendo del paisaje la joroba.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><div align="right">Poema de Jean-Joseph Rabearivelo del libro "<em>Presque-Songes"</em></div><br /><div align="right"></div>R.Shttp://www.blogger.com/profile/10775095455414057040noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8028271446930410530.post-63357092684247698552009-04-08T10:14:00.002+02:002009-04-08T10:19:32.155+02:00PoemaEn el grisor del tiempo aislado<br />que en la mente ecoante desemboca,<br />fantasmas surgen y susurros de terrores<br />que pueblan el dédalo del yo.<br /><br />Coprofilia; necrofilia; felación;<br />amputación del pene;<br />y en esta aljamiada sociedad,<br />ululando por ser reconocido como el resto de los yos en uno mismo,<br />el suicidio, la condenación, camina,<br />si no como sociable espectro,<br />sí familiarmente familiar,<br />un doppelgänger<br />que no puedes sacudirte.<br /><br /><br /><br /><br /><div align="right">Dennis Brutus de <em>"Cartas a Martha"</em>, 1965.</div>R.Shttp://www.blogger.com/profile/10775095455414057040noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8028271446930410530.post-53682133596224133952009-03-18T16:52:00.004+01:002009-03-18T17:09:12.181+01:00EstéticaCuando Dios estaba aún azul adentro del hombre...<br /><br />16<br /><br />Que el poema haga reír y haga llorar como una mujer rubia o un hermosos caballo.<br /><br />17<br /><br />Y además, que se ría solo y llore solo, y llore solo como la más morena de las colegialas, sacándose la camisa.<br /><br />18<br /><br />El canto, como el sueño, ha de estar cruzado de larvas.<br /><br />19<br /><br />El canto, como el mundo.<br /><br />20<br /><br />El canto, como el genio, ha de crear atmósfera, temperatura, medida del universo, ambiente, luz, que irradie de soles personales.<br /><br />21<br /><div align="left"><br />Medio a medio de la poesía, Tú, lo mismo que el sexo, medio a medio.<br /><br /><br /><br /></div><div align="right">Pablo de Rokha (Fragmento de ECUACIÓN: CANTO DE LA FÓRMULA ESTÉTICA, publicado en 1929 ) </div>R.Shttp://www.blogger.com/profile/10775095455414057040noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8028271446930410530.post-43359181654385240792009-02-19T20:13:00.003+01:002009-02-19T20:19:33.434+01:00Palabras de SaludEstos ojos vienen de un tiempo <em>ido</em>.<br />Tienen iris lunar, pestaña arbórea...<br />Un pensamiento impecable acude presto<br />al toque de campana del corazón.<br />Escudriña a través de sus lágrimas,<br />y en las dos luces del desvelo<br />saca a flote<br /> la contraseña.<br /><br /><br /><br /><div align="right">Miguel Suárez del libro <em>La perseverancia del desaparecido.</em></div>R.Shttp://www.blogger.com/profile/10775095455414057040noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8028271446930410530.post-68072835520853681772009-02-05T18:53:00.003+01:002009-02-05T19:08:14.434+01:00Hemos llegado al hogarHemos llegado al hogar<br />desde la guerra sin sangre<br />con el corazón abatido,<br />nuestras botas llenas de orgullo<br />de la verdadera matanza del alma,<br />y nos hemos preguntado<br />“¿Cuánto cuesta ser querido y después abandonado?”<br />Hemos llegado al hogar<br />y traído la promesa<br />escrita en colores de arco iris<br />a través del cielo — para enterrar- ,<br />pero no es el momento<br />de colocar coronas<br />por los crímenes de ayer.<br />La noche amenaza,<br />el tiempo se disuelve,<br />y nada conocemos<br />del mañana.<br />Los tambores borboteantes<br />a la estrella hacen eco.<br />El bosque aulla<br />y entre los árboles<br />el oscuro sol aparece.<br />Hemos llegado al hogar<br />cuando vacila la aurora<br />cantando canciones de otras tierras,<br />la Marcha Fúnebre<br />que nos viola los oídos,<br />sabiendo que toda nuestra tradición y nuestras lágrimas<br />se juegan al cara o cruz de una moneda.<br />Hemos llegado al hogar<br />al pie de las verdes colinas<br />a beber el grito cálido<br />y suave del canto de los pájaros.<br />A las playas ardientes<br />donde los botes salen al mar<br />a desgranar la cosecha del océano<br />y las tenaces gaviotas se hunden<br />y deslizan volcando besos sobre las olas.<br />Hemos llegado al hogar<br />donde a través del relámpago<br />y la lluvia atronadora,<br />la peste, la sequía,<br />el espíritu empapado<br />se demora en el camino arenoso<br />sosteniendo los torturados restos<br />de la carne,<br />Ese espíritu que no pide<br />al mundo favor alguno<br />sino la dignidad.<br /><br /><br /><br /><div align="right">Peters Lenrie del libro <em>"Poesía africana de hoy"</em></div>R.Shttp://www.blogger.com/profile/10775095455414057040noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8028271446930410530.post-24119830747608423052009-02-02T20:29:00.003+01:002009-02-02T20:38:56.897+01:00¿De dónde venimos, a dónde vamos? (I)Nuestros días esperan su turno en las palmas de los niños,<br />nuestros días son semillas en las palmas de los niños,<br />en las palmas de los niños verdearán.<br /><br />Pero los niños puede que mueran mañana,<br />no de paludismo ni de difteria,<br />ni tampoco por caerse a un pozo;<br />los niños puede que mueran mañana<br />pueden morir mañana como si fueran soldados barbudos,<br />los niños pueden morir mañana abrasados por las nubes atómicas<br />sin dejar ni un puñado de ceniza<br />nada salvo sus sombras.<br />Como unos negativos en la oscuridad del vacío.<br />Crematorio, crematorio, crematorio.<br />Veo un mar,<br /> un mar cubierto de peces muertos.<br />Negativos en la oscuridad del vacío,<br />los días que no hemos vivido<br />son los que desaparecen junto con las palmas de los niños.<br /><br /><br /><br /><div align="right">Nazim Hikmet del libro <em>Poemas Finales</em></div>R.Shttp://www.blogger.com/profile/10775095455414057040noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8028271446930410530.post-78931773502317505492009-01-19T19:21:00.003+01:002009-01-19T19:27:36.928+01:00Invitación al baileNO a la locura. No a las soledades. No al huesecito del carámbano, a la semilla de la harina, al átomo de polen. No a la gran carcajada del tamaño del mundo. No digo el mundo como tal, digo las dimensiones del mundo que cabe en mi bolsillo.<br /><br />No y no a la muerte, a la prolija herida por la que se desangra sin escándalo, organizadamente, gota a gota, la vida de la vida.<br /><br />No a tu culo de mono, a tu rosado culo de mono ecuatorial, que desordena mis papeles y reseca mi pluma. Y no a la parpadeante risa del infinito abismo de tu vagina autoritaria.<br /><br />No y no a tus celos inconmensurables. No y no a tu labio chupador, a tu teta romántica. Me cago en el alféizar de tu ventana, ésa que da a occidente, es decir, al poniente. Meo en tu bacinilla decorada. Caigo de bruces en el discreto pliegue del vértice negruzco de tus muslos morenos.<br /><br />Así ando con el sexo, bajo la tiranía obedientísima de mis cansados genitales. Me moriré besándote en la boca. Me comeré tu risa como antes me he comido tu madura tristeza.<br /><br />No tengo límites. Límites no tienes. ¿Vamos a asesinarnos?<br /><br /><br /><br /><div align="right">José Viñals del libro <em>Animales, amores, parajes y blasfemias</em></div>R.Shttp://www.blogger.com/profile/10775095455414057040noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8028271446930410530.post-2067667475620459212009-01-16T12:40:00.007+01:002009-01-16T12:48:42.881+01:00Poema 5<div align="center">其五</div><div align="center">結廬在人境,而無車馬喧。</div><div align="center">問君何能爾,心遠地自偏。</div><div align="center">采菊東籬下,悠然見南山。</div><div align="center">山氣日夕佳,飛鳥相與還。</div><div align="center">此中有真意,欲辨已忘言。<br /><br /><br />Construí mi casa junto a la de los demás</div><div align="center">Pero no se escuchan voces ni el sonido de los carros. </div><div align="center"><br />Me preguntas ¿cómo puede ser?</div><div align="center">Cuando el corazón está distante, todo queda alejado.</div><div align="center"><br />Corto unos crisantemos junto a la cerca del este,</div><div align="center">A lo lejos diviso la Montaña del Sur, tan quieta!</div><div align="center"><br />Tan agradable el aire de la montaña cuando termina el día</div><div align="center">Y bandadas de pájaros regresan a sus nidos.</div><div align="center"><br />En todo esto hay una verdad cierta</div><div align="center">Pero cuando intento decirla no encuentro palabras.</div><div align="center"> </div><div align="center"> </div><div align="center"> </div><div align="center"> </div><div align="center"> </div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="right"></div><div align="right">Tao Yuanming del libro <em>Bebiendo vino</em></div>R.Shttp://www.blogger.com/profile/10775095455414057040noreply@blogger.com4